Sin mariconadas ¿¿ Eh ??

Un temita guapísimo de mis idolatrados Lori Meyers.

Sin mariconadas ni pasteladas pero.... ¡¡¡ QUIERO SER PETER PAN !!!

Música en forma de silencio y Olés

Salia el 4º toro. Se había quedado con ganas ya en el anterior donde dio pinceladas de su arte tanto con el capote como en los primero lances de la muleta pero no era suficiente. Nunca lo es para un artista que deja inacabada su obra. Llegaba el turno del cuarto.Con la cabeza cubierta por la Montera y entrenado las muñecas con el capote lo esperaba... Fue recibido a lo grande, con espléndidos capotazos, uno tras otro, a cúal mejor. Sólo era el preludio. En el tercio de varas destapó el tarro de las esencias y llevó al toro al caballo como los ángeles. Flotando el toro y adornando la faena con arte, temple y torería. Los quites únicos. El capote bailaba con el viento delante de la cara del morlaco embelesándolo. No había réplica. No podía haberla ya que era inigualable.
Desmonterado y muleta en mano empezó la borrachera de naturales. Mano baja, lentitud y arte hicieron que en la plaza de Madrid, en Las Ventas, se pusiera música a la faena del maestro. Esa música que sólo Madrid te da. Música en forma de silencio por la espectación y el respeto al principio de cada tanda y de Olés que erizan el vello y emocionan al más castizo. Arte y casta. Arte y valor. Cruzándose y acercándose a la cara del toro como el que busca un beso de la mujer que ama. Torearía en estado puro desde el primer capotazo hasta el saludo al público oreja en mano.

Hablo de Morante de la Puebla. Matador de Toros.

Eso pequeños momentos que nos da la vida

Qué bien saben esos momentos entre semana en los que por cualquier motivo se queda con los amigos en el bar de turno y se empiezan a vaciar tercios de mahou uno tras otro...

Esta semana tocó el miércoles. La escusa, la final de copa entre el Athletic y el Barça y el lugar un pequeño garito en territorio comanche que resiste a la invasión de las hordas blancas.

Una final de copa que por fin después de años nos volvía a presentar a dos históricos. EL Athletic, mi querido enemigo. Un Club que resiste en parte a ese asqueroso fútbol moderno de S.A.D y equipaciones con dorsal fijo y nombre a la espalda donde se da mayor importancia a la estrellita de turno y su guerra por ser la camiseta más vendida, que al equipo. Un Club, el Athletic, que salvo ciertas excepciones que ejecutaba en plaza pública se viste de señorío y llevan por lema aquello de "Para cantera y afición no hace falta importación" Y en frente todo lo contrario, el Barça. La encarnación "made in Catalunya" del fútbol negocio, del tercer anfiteatro lleno de guiris cámara en mano y camiseta con el nombre de eto o mesi. Vamos, lo mismo que ocurre cada quince días en la Castellana. Afición de visita guiada y cita obligada al museo y tienda del club antes de pillar el bus en busca de su siguiente parada: Museo Picasso o del Prado (según ciudad). Qué lejos y cómo se añoran esos tiempos de alineaciones del 1 al 11 donde el dorsal te lo ganabas y no te lo adjudicaban por motivos mercantiles. Años de límite en dos extranjeros y el resto de plantilla nutrido por la cantera. Años de fútbol en estado puro.

Y qué decir de ese pequeño bastión en el corazón de un barrio más blanco que la leche y donde lo único blanco que hay en su interior es el color del retrere. Pues simplemente que es genial. Genial el ambiente que se respira, genial la ubicación si llegas con tiempo y nuestro querido Nacho se ha hecho con el palco vip del local, genial el trato del personal y la sencillez del recinto. es decir GENIAL con mayúsculas.

Gran combinación de elementos: Fútbol, Cerveza y Local que crean esos momentos mágicos de "agustismo" (qué gran palabra) que como no podía ser de otra forma siempre o casi siempre terminan en "resaquismo"

Honor a esos momentos que parecen tan simples y que hacen de esta vida algo tan maravillosa.

Audrey Hepburn

Sencillamente deslumbrante.
Hoy cumpliría 80 años.